Hopital de Saint-Mangouste, Londres, 1993.

« Madame, quel nom portera-t-il ? » La mère, confuse, demeurait plongée, comme noyée dans ses noires pensées. Tapie dans une tunique blanche, elle trônait sur un lit d’hôpital, presque immobile, vidée de vie. « Heum ... le ... le nom de son père ... saw ... sawbridge-buck ... ley. Et ... c'est ... mademoiselle. » Ses lèvres douces n'avaient pu prononcer que ces courtes paroles. Endolorie, la jeune mère semblait pétrifiée dans un immense désarroi. « Bien. Vous avez quelqu'un dans la famille qui ait des gênes de vélane ... car, il semblerait que votre fils en ait hérité. » Des larmes commencèrent à couler. Elle se trouvait laide. Terriblement indésirable. Elle n'était pas prête à cette vie ; à vivre dans le présent. Ces huit mois n'avaient été qu'une transition douloureuse et lente. « Son ... Enfin, la mère de son père était une vélane. Donc, oui, sûrement. » La conversation entre l'infirmière et la femme s'interrompit. Une de ses collègues venait d'entrer, poussant lentement un bassinet où un nourrisson se trouvait dedans, vêtu de simples vêtements de bambins. « Nous allons vous laisser tous les deux, je suppose que vous avez besoin d'intimité. » Saint Mangouste n'avait jamais été aussi calme. Et triste. Elle se remémorait deux années auparavant la naissance de ses jumeaux. Un des plus beaux jours de sa vie. Elle avait été sur ce même lit, son mari se trouvant à ses côtés, accroupi au bord du lit. Et là, elle était seule. Elle fixait ce petit nourrisson. Et pendant un instant, elle ressentit de la haine à son égard. Oh oui, il n'aurait pas du naître, il n'aurait jamais du voir le jour. Elle allait en faire quoi du petit ? Son regard se tourna à la fenêtre. Elle n'avait qu'à la prendre. Et ... et ... le ... lâcher.
Brusquement, ses yeux se fermèrent et à travers le couloir, on entendit des cris de désespoirs. Elle ne voulait pas cette vie.

Maison des Sawbridge-Buckley, Greenwich.

« Ce gros connard l'avait cherché ! » Ils se trouvaient tous attablés, pour dîner. Et le ton avait haussé immédiatement après que la mère avait engagé la discussion à propos de ce qu'il s'était passé. « Il ne t'a rien fait ! Strictement rien fait. Et tu l'agresses ! » C'était la goutte d'eau qui fit déborder le vase. Finn monta sur ses grands chevaux et se leva brusquement. « Ne défends pas ce fils de pute, c'est clair ! » Instantanément, la mère gifla fermement son fils, ferme tout en étant tremblante. Il faut revenir en arrière, bien en arrière pour tout comprendre. Mikaël Sawbridge-Buckley s'était marié à une jeune femme dont il lui donna des jumeaux. Et le couple commença à se dégrader. Elle ne regardait plus son mari mais préférait s'allonger avec ses deux petits. Et Mikaël avait le sang chaud et il était connu pour ça. Le coureur de jupons à Poudlard. Que ce soit dans un placard à balais ou dans les toilettes, il trouvait toujours un endroit où s'amuser sensuellement. Certes, il s'était calmé, ayant accepté ensuite la vie de couple. Néanmoins un soir, ce fut trop. Et il coucha avec une autre. Une aventure d'un soir qui engrossa sa nouvelle amante. Et lassé par son mariage, Mikaël décida de prendre sa fortune et d'abandonner la famille après avoir laissé involontairement son ancienne compagne enceinte. Et Finn n'eut jamais accepté ça. Il avait été rongé par la haine. et il avait enfin retrouvé son fils. Il l'avait attendu dans une ruelle. Et alors, il avait frappé sans crier garde. Et ça s'était terminé lorsque Nil ne pouvait apparemment plus voir et Finn, fuyant pour rentrer chez lui.
Le calme s'était instauré à la table. La mère avait levé pour la première fois la main sur son dernier fils, visiblement sous le choc. « Maint ... Maintenant, tu vas te taire, c'est ... c'est clair ? Et va dans t-t-ta chambre ! »

Allée des Embrumes.

« T'en veux combien ? »« Je veux savoir si c'est de la bonne, d'abord. » Un soupir traversa les lèvres de Finn. Pourquoi parfois avait-il à faire à des amateurs ? « A ton avis. Et c'est trois gallions le petit sachet. »« C'est cher ! » L'adolescent écarquilla les yeux. Il se foutait de qui ce vieux ? Il s'y connaissait au moins en drogues sorcières ? « T'es sûr de planer avec celle là ! » Finn, il connaissait les drogues et cigarettes sorcières. Comme ses frères, il avait été lancé dans les affaires au début de son adolescence, grâce, (ou à cause) de leur mère. Trop dévastée par le départ de son mari, elle s'était lancée dans cette dangereuse voix qu'était le trafic. Et parfois, elle ne regrettait pas, quand elle voyait que ce qu'elle gagnait valait largement qu'un boulot médiocre de commerçante.
Le jeune homme commença à se montrer impatient et haussant le ton, il prononça vivement : « Bon, alors ? T'achètes ou pas ? » Adjugé, vendu ! Le client lui fila dix gallions, contre une simple poche d'herbe.